cachimbada

O falcão matizado desce velozmente e acusa-me, queixa-se da minha tagarelice e ociosidade.

Eu também não fui domesticado, eu também não sou traduzível,

Lanço o meu grito bárbaro sobre os telhados do mundo.

O último fulgor do dia permanece em mim,

Arremessa a minha imagem depois de todas, real como elas, sobre os desertos, sobre as sombras,

Insinua-se no vapor e nas trevas.

Parto como o ar, sacudo os meus cabelos brancos sob o sol que foge,

Espalho a minha carne em remoinhos, espalho-a em desenhadas rendas.

Entrego-me ao húmus para crescer da erva que amo,

Se me queres ter de novo, procura-me debaixo da sola das tuas botas.

Dificilmente saberás quem sou ou o que significo,

Todavia dar-te-ei saúde,

E filtrando o teu sangue dar-te-ei vigor.

Se à primeira não me encontrares, não desanimes,

Se não estiver num lugar, procura-me noutro,

Algures estarei à tua espera.

Walt Whitman, Canto de Mim Mesmo